Rechts von der Mitte 

Innerhalb von vierundzwanzig Stunden 
ändert die Nation ihr Angesicht, 
zeigt den höchsten Gütern sich verbunden 
und in allen Hirnen brennt das Licht. 

In den neuen Kleidern von "Schakale" 
stellt Verantwortung sich eiligst ein, 
denn ein Mensch, gewaschen und in Schale, 
will kein Mensch mehr, will ein Bürger sein. 

Und so tritt er in die aufgestellte Falle, 
mit Bügelfalten auf der Hose und im Herz, 
rennt im gleichen Trott, wie fast alle, 
als Piksieben durch die Karoterz.

Und so lauscht er all den falschen Worten, 
klingt doch so logisch, so bedeutungsschwer, 
gut präsentiert von ein paar wilden Horden, 
mit Stroh im Kopf und Schnellfeuergewehr. 

Er spürt den Auftrag und er will nicht scheitern, 
fühlt sich bereits als Chef de Patria. 
So steht er stramm, mit ein paar heitern 
Fältchen um die Rollmopsaugen da. 

Und wenn es dann noch aus vereinter Kehle 
nach Freiheit und nach einer Heimat klingt, 
dann bricht den kranken Hunden fast die Seele, 
weil es heute wieder mal nach gestern stinkt.

wese